Otro Sueño de Inmortal

Otro relato corto siguiendo el mismo tema del anterior. Creo que en esta ocasión no hay advertencias.

Sueño de Inmortal​

Comenzó como un susurro, como la suave caricia del viento sobre su rostro. Sir Pernath abrió los ojos como un autómata y esperó a que su vista se acostumbrara a la oscuridad. Allá, en la lejanía, le parecía reconocer algo brillante: un destello de luz que se alzaba a mitad de la noche.

Él también intentó levantarse, pero se sentía demasiado cansado. Y hacía frío. Prefirió quedarse tumbado hasta que el sueño volviese a reclamarlo.No funcionó. Seguía despierto y aún sentía frío. El susurro de la lejanía parecía un poco más claro, y tuvo la ligera impresión de que venía de sí mismo, como un pensamiento del que no puede uno librarse.

«¿Qué estoy haciendo aquí?»

Cerró los ojos con desaliento, intentando remontarse al principio de todo. Se ve a sí mismo de niño hablando con un padre: un hombre viejo de manos cansadas y ojos tristes. No recuerda las palabras, pero la imagen decadente de su padre nunca lo ha abandonado; como si la hubieran tallado con fuego en sus ojos. Con el paso de los años, se dio cuenta de que algo nació dentro de sí mismo ese día, una inquietud que le acompañaría hasta el fin.

El miedo a la muerte.

Seis siglos han pasado y no ha logrado liberarse de ese temor.

Ya era un hombre viejo cuando los vio por primera vez, cuando los secretos del mundo se presentaron ante sus ojos. Esa noche sin luna y sin estrellas en que contempló los secretos del mundo y éste le mostró sus reglas. Tenía más de setenta años, sus brazos temblaban como ramas al viento y a cada paso que daba se sentía más cerca de la muerte. Apenas y pudo ver más allá de sus ojos, ya afectados parcialmente por la ceguera, pero ante las revelaciones que le hizo el universo esa noche, brillaban como los de un niño.

No, no encontró la fuente de la juventud, ni siquiera de la vida eterna. Simplemente aprendió a evadir a la muerte, una y otra vez. A oler su presencia en el ambiente, a comprender su comportamiento. Aprendió que era perezosa y dejaba a la mitad su trabajo si creía haberlo hecho bien, y que no volvía a verificar sino mucho tiempo después, cuando recordaba hacerlo. Aprendió que la suerte, el amor, el odio y la pasión estaban tan vivos como él, que no eran conceptos ni abstracciones humanas; sino que gobernaban como reyes sobre todas las cosas, y que si se adecuaba a sus costumbres, él podía predecir y conducir sus acciones.

Nunca volvió a ser joven, pero durante los últimos seiscientos años vivió más intensamente que ningún otro ser humano. Conoció los más grandes heroísmos y los más bajos placeres, estudió hasta el último resquicio del alma humana y del alma del mundo, contempló toda la creación con sus ojos de viejo. Ha vivido evadiendo a la muerte y entregándose a los brazos de una y otra voluntad. No significa esto que fuese feliz. Nunca lo fue. Cada segundo de su vagabundeo por el mundo ha sido una tortura constante, una carrera interminable contra aquella que le seguía los pasos.

Aún luego de tanto tiempo, no comprende por qué le infunde tanto miedo, qué aspecto de la muerte es el que le aterra tanto. Cree que tiene que ver con la inmovilidad, con la aversión que le produce verse a sí mismo reducido a un mero objeto.

O quizás fuese la trascendencia. El saber que no quedará nada de él una vez que dé su último aliento.

En cualquier caso, sabe que no le queda mucho. Ella se vuelve persistente. Con el paso del tiempo comenzó a sospechar de él, y cada vez le es más difícil burlarla. Y en cada nueva visita se muestra más hostil, más grotesca. Le aterra pensar en lo que hará cuando se encuentren la próxima vez; a qué clase de final degradante piensa someterle, cómo desea vengarse de él.

Comenzó como un deseo: el deseo de vivir para siempre. La obsesión que acabó consumiendo su falsa vida inmortal.

Abre los ojos de nuevo. El lejano resplandor resulta extrañamente cercano. Se le asemeja a una silueta espectral, una especie de humo que se eleva en la oscuridad. Sólo entonces se da cuenta de que mana de él, de la herida abierta en su pecho. Se siente tentado a pensar que es su alma elevándose a la verdadera eternidad, preparada para perderse en la gloria divina o en las profundidades del infierno, ambas le vienen bien, pero no es ninguna de ellas. Entiende que son los últimos brillos de su alma antes de desaparecer de este mundo.

El susurro incomprensible comienza a hacerse claro ahora que su ritmo se vuelve pausado. Le resulta extrañamente nostálgico. Con los ojos secos y abiertos de un muerto, acepta la bienvenida de su eterna compañera.