Poético Sol de invierno.

El viento entre nosotros ya se había despreocupado de peinar al mismo tiempo nuestros cabellos. Hace tiempo que me era necesario bajar la mirada para ver su mano, ahora tímida y escurridiza. No era secreto para ella que mis comisuras ya no se arqueaban tanto como cuando sólo sus ojos eran estímulo suficiente. ¿Su ropa? Era extraño, ninguna prenda parecía haberla ocupado antes. ¿Acaso siempre utilizó esa camiseta, y esos vaqueros desteñidos que cubrían parte de sus zapatos?.

Un día la sorprendí mirándome. Sus ojos parecían los de alguien más, cuando melancólicamente trataba de convencerse de que aún existía alguna necesidad por sostener la mirada por más de lo que tarda en extinguirse un susurro. Lo entendí: esa sonrisa compasiva era la última. Ese beso casi indiferente y de cortesía, ese abrazo que ya no podría entibiar más que el sol de invierno, ese vaivén de despedida de su pequeña mano con esos dedos torpes que siempre me obligaban a ayudarla en lo que hiciese.