Microrrelato Repulsión

Repulsión​

—Cariño, ¿Qué te pasa, no quieres comer?
—... Me da repulsión...— La madre le miró con una angustiosa preocupación.
—¿La comida, querida?
—...— La chica negó con efusión la cabeza.

Negó y sus lagrimas brotaron.

—Pero mi vida...

Y se cubrió los ojos como si eso lo detuviera.

>>¿Qué te ocurrió? —preguntó mientras la cobijaba entre sus brazos.

¿Y qué diría ella?

Incapaz de explicar esa repulsión visceral hacia su semejante.

Respiró, se calmó...

—Disculpa, mamá.
—¿Ocurrió algo, quieres contarme?— La preocupación no se perdía de su rostro y la hija removió con el servicio y movimientos perdidos su comida servida, aún cálida.
—Creo que luego...

Sostuvo la mirada de su madre, las mejillas y los cristalinos ojos... ¿Lograban expresar compasión?

>>Creo que estoy mejor...

Miró su plato... suspiró...

Comió.

Incluso tragó.​