Libertad

Well, me han dicho que no hay nada peor que una obra de arte explicada, pero como esta shit es medio improvisada, who cares? xD me basé en una historia de la vida real que me contaron, de una mujer. Un chisme de mi madre, en realidad. Y pensé, ¿por qué no escribirlo?





Libertad

Sus gritos resuenan. Dentro de tu cabeza. Duele, duele como si fueran golpes de tambores destrozando tu cráneo, te ennegrecen las venas y llevan el veneno a tu corazón para ser bombeado a todo tu cuerpo. Su rostro blanquecino totalmente retorcido por la ira comienza a distorsionarse frente a ti conforme se cristalizan tus ojos.

No deberías dejarla verte así, quebrándote, mostrándole tu debilidad, porque va tomar provecho de ello y va a seguir chupándote el alma como sanguijuela, como ha hecho todo esto tiempo tomando tu culpa y llevándola como pancarta en la frente.

Se parece tanto a él. ¿Cuántos años no has pasado perseguida por el fantasma de su memoria? Como si fuera tu sombra siguiéndote los pasos. No puedes ver su rostro sin recordar las tardes en Madrid paseando por el centro. Los altos y antiguos edificios iluminados, todo el lujo y el glamour que Europa puede ofrecerte. El mundo pintado con otra paleta de colores. Y los vestidos, y las fiestas. Los restaurantes caros y las sonrisas encantadoras vacías. Los paseos en motocicleta hasta Andorra. Los aretes de obsequio y los recuerdos. Era tan brillante que habías confundido tu amor por los diamantes con el matrimonio. ¡Cuánto te arrepientes! ¡Pero qué desdichada ha sido tu vida desde ese instante! Confinada a negar tu propia existencia para obtener la imagen perfecta. De éxito y belleza. Y por el otro lado de la moneda. Macilenta y demacrada cara. ¿Qué era la felicidad? ¿Qué es el placer? ¿Acaso eso importaba? No estaba escrito en ninguna regla de comportamiento adecuado cómo entregar el corazón.

Y el día del accidente. Podría estar el rímel y delineado corrido sobre tus mejillas, mezclado con lágrimas desconsoladas saliendo de ardidos ojos rojos. Podrías sentir el horror de quedarte sola, y como el mundo se te cerraba. Pero sabes, que había una marte de ti aliviada. Una parte que se sentía caer ligera y liberada. Grilletes en tus muñecas que oxidados se caen. Más tanto tiempo de calarte la piel dejan marcas.

Quedaba su hija. Tu hija. La hija que tuvieron juntos y que cargaste en tu vientre, destrozando tu figura. La hija que, ese día lluvioso en el que ruedas resbalaron sobre la carretera, se quedó huérfana de padre. ¿Qué podías hacer para compensarle? ¿Cómo podrías llenarle ese vacío? Parte de ti quería escapar y desentenderse. ¿Acaso eres un monstruo despreciable por tan sólo pensarlo?

No. ¿Qué diría tu madre? ¿Qué dirían tus hermanos? ¿Tus tíos, primos y más lejanos familiares? ¿Qué diría la gente del pueblo al verte caminar por la calle, sabiendo que volviste y das la cara después de eso?

Te volviste a casar. ¿Que si lo amabas? No. Por supuesto que no lo amabas. ¿Que si te amaba? Ni siquiera te importaba saberlo. Su simple presencia bastaba para darte arcadas. 10 años. 10 años. 10 años de tortura constante. Y ahí está ella. Gritándote monstruo, llamándote mala madre. Diciéndote lo egoísta que eres, restregándote en la cara todo el daño que le has hecho. Porque todo es tu culpa. Porque la llamaste enferma cuando dijo que le gustaba una niña. Porque le pegaste papelitos por todos lados diciéndole cómo ser una señorita. Porque la crio la sirvienta mientras estabas en el trabajo. Porque no le diste un buen padre. Porque la arruinaste al comprarle todos sus caprichos. Porque está loca y todo es tu culpa. Porque eres una arpía maldita que no la ama, que quiere deshacerse de ella.

¿Y qué si es así? ¿Y qué si por primera vez en tu vida quieres soltarte el cabello y sonreír? ¿Y qué si, a tus ya 45 años, te has enamorado por primera vez de veras, cual dulce e ilusionada quinceañera? ¿Y qué si hoy, por fin después de todo, quieres quererte y consentirte a ti misma, abrir tu alma, quitarte la máscara de látex y correr descalza en el pasto sobre la lluvia, tomada de la mano de Gerardo, los dos riendo como locos, con una flor roja en la oreja y toda la gente mirándoles como si estuvieran locos?

Y el ruido desaparece. Ya nada importa. Porque ya no hay nada. Ni las lágrimas ni los gritos. Ni las quejas y los rencores. No queda nada más que tú, y él. Porque la niña ya no podrá controlarte más, porque el eco de la voz de tu madre ya no pueden decirte qué hacer o cómo vestir. Porque las lenguas viperinas y ojos curiosos de los vecinos ya no te preocupan, porque el fantasma de Fernando ya se va. Sale el sol y desaparece la sombra.