Microrrelato El Pequeño Relato de un Gran Guerrero

La torre, el zorro y Brifoff, el nomo.

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La nieve caía fuerte en la época mas cruda del invierno.
Brifoff, un viejo nomo, traía una águila calva. Hoy habrían de comer bien.
La sangre del ave atrajo a un zorro. Un animal insignificante para cualquier humano. Mas los retos insignificantes para los demás son grandes misiones para su raza. Su gente es unida, las batallas se dan en grupo.
Brifoff había luchado siempre en solitario.
Por ser mas feo y diminuto que cualquier otro nomo nunca nadie quiso jugar o bailar con él. No tenia amigos. Nunca tuvo hijos.
Windy, es el nombre de la niña humana de cuatro años que gritaba emocionada por verle regresar. No veía al depredador.
Desde donde Brifoff yacía se escuchaban los llantos del bebe, hermano de Windy, Gil.
Desde que los encontró en la torre hace una semana su corazón brilló como nunca en su vida. Esas sonrisas, lo juraba en nombre de sus dioses, eran ahora la razón de su existir.
El zorro se movía lento con la mirada fija en el nomo.
Se lanzó.
Brifoff giró su hacha dispuesto a pelear. En un grito conjuró el nombre de su padre.
La nieve se tiñó de rojo.
Alguien tuvo comida extra ese día.