Dieciséis Alt Ocelot Solloza el clarín la banda empieza a tocar, todos celebran quién sabe qué cosa la gente toma tequila y cerveza revolviendolo con el olor a baile, y se siente mejor la sangre se derrama sobre sus vasos y sigue la fiesta ya es cualquier hora todos se callan, sus vasos están vacios aprovechan para llenarlos se oyé el nombre de nadie, fuerte, en lista amontonado con los demás como si fuera oración escuchan, empiezan los gritos “Viva, Viva” revientan los cuetes como ecos a su paso el cielo se cubre de adornos y miran tomando la sangre que queda en su vasos y la banda toca mueven el cuerpo por el sentimiento de ser nada y entristecen y la fiesta sigue y sus palabras la ondean
Bueno lo publicaste este tema desde el Martes y veo que no hay un "me gusta", así que afirmo yo que tu poema o lo que le llames tiene algo que no me cuadra mucho, en sí debes de observar más las comas en donde van y que es lo que hace falta porque creo que tienes varios errores. En fin, me despido diciendo que esta bien y algo así, pero cuidado con esas palabras chica.
"El orgullo de un poeta es algo completamente distinto al orgullo corriente. Sólo el poeta sabe cuál es el valor de lo que escribe. Los demás lo comprenden mucho después que él y a lo mejor no lo comprenden nunca. Por eso el poeta está obligado a ser orgulloso. Si no fuera orgulloso traicionaría a su obra." Milan Kundera Debo ser orgulloso y defender mi obra que fue olvidada, que como decía Bolaño fue dejada sola en su recorrido hacia la nada, sin lectores. Y después llegaron críticos y tal vez llegaran lectores y la acompañaran. Pero ahora hay un crítico que dice que el poema vale poco más que nada que ni siquiera merece ser llamado poema; y lo juzga por los lectores que no ha tenido por el probable disgusto que causa mi obra. No quiero ser pretencioso, pero pregunto ¿Qué es esto sino poema? el poema es al fin y al cabo como Paz decía una forma de que la poesía se muestre ¿No puedo yo cambiar un poco este "envase", esta técnica? No me pongo como ingenioso o genio de la lengua, ya muchos han utilizado formas parecidas, ese llamado verso libre que casi parece versículo aparace en Himno entre ruinas (Octavio Paz) y Mi niño Jesús (Fernado Pessoa) y lo han llamado poema. No me molesta el que nadie haya regalado un simple "me gusta" que es vano sin peso en mi vida. No quiero ser alguien famoso, una máquina que cree bestsellers para volverse rico. Y es cierto mi crítica colombiana que te es extraño el poema, que no te "cuadra". Y es que es necesario conocer la historia de mi pueblo, es necesario conocer esa festividad en que todos nos sentimos mexicanos, ese dieciséis que simboliza nuestra independencia, que es un día falso impuesto por un presidente, pero es más día falso porque no sabemos que se celebra. Y no sabes que esa sangre que menciono es la de nuestros ancestros américanos que hacían sacrificios, y la de los que fueron muertos por conquistadores, y la de los mestizos que murieron en una guerra de independencia que no entendieron jamás y no provocó en ellos más cambio que adorar a otro líder. Pero tú debes saber algo que yo no y ves en mis palabras algo equivocado: Dime.
