La noche del 21 nadie durmió, ni la del 22, ni ninguna otra de ese mes. Y que yo, asomadito por la ventana del abuelo, miraba las calles vacías y las moticos pasen que pasen. Que yo no entendía nada, pero que tampoco podía dormir porque apenas uno cerraba los ojos, las alarmas se ponían a gritar y córrale pa’ fuera que se metieron, Quiénes, No sé. Pero que el fijo de la casa no dejaba de sonar y mi mamita córrale para contestar; y que si dieron bala, piedra, metralla, gas y que robaron, o quemaron, o mataron, o saquearon. Quiénes, No sé. Pero ella llore que llore. Que la noche del 21 nadie sabía que pasaba, pero que daba miedo y que córrale. Si hasta me tocó dejar plantada a Cristina de tanto grito y bala que en algún lado caía, pero nadie sabía dónde. Que me tocó bajar de Chipichape hasta granada por la Sexta, y todo calladito, negocios cerrados, puertas cerradas, mentes cerradas. Que el camino se me hizo eterno, porque yo soy de esos medio-raros que le sonríe a todos, y esa noche los poquitos que había gritaban que dizque los del oriente se estaban metiendo y que ojo con las motos, Qué motos, No sé. Que llegué a mi casa mojado de tristeza y mi mamá a esconderme donde el abuelo. Y ahí estuvimos, hablando de los grandes campos verdes, pinturas al óleo, que se extendía en todo el valle y que la gente del Cauca iba a cultivar arroz y algodón. Pero que lo bueno siempre dura poco, y que era una moraleja, porque cuando uno menos pensaba, en las noches de diciembre, soldados de verde oliva, cargando fusiles oliva, dieron bala con olor a oliva y exterminaron a los campesinos de algodón hasta de la memoria de ellos mismos, y cargaron pesadísimos camiones verdes con todos esos caucanos, tantos como pudieron, y se los llevaron bien lejos, a un lugar que nadie nunca escuchó hablar. Los pocos que quedaron ahí mismo los enterraron. A las dos semanas, decía mi abuelo, ya se escuchaba por Cali de las nuevas fincas de caña de azúcar. Pobre yo, y claro, después de oír eso se me heló tanto la sangre que me quede quietecito en el sofá del abuelo, sin poder moverme, y que ahí me iba a dormir; pero que no podía de tanto temor, porque no más pensaba en esos soldados, y en la cara de los campesinos, y en el azúcar de ese valle y entonces me ardía el estómago y se corría pasito hasta mi garganta. Y que fue pa’ tanto que hasta me tenía que llevar la comida y un servidor al sofá. Y vea que yo soy un hombre de verdad, pero la muerte ahuyenta a cualquiera. Que así me quede hasta el 25, cuando en la tarde una camioneta negra, con dos motos al lado, y un par de hombres fornidos y gruesos gritaran dizque ellos eran unas águilas de algún color, o algo así, y que bajáramos a presentarnos. Yo no quería, solo deseaba estar ahí, en el sofá del abuelo, pero me obligaron a bajar. Hablaron de unas motos, y de unos muertos, y unos robos. Quiénes, No sé. Que se llevaron el carro de mi mamá y una plata en fajo, y esa noche, y todas las de la semana, uno podía oír los tiros, De quién, No sé. Y que así fue hasta el primero de diciembre, cuando tuve el valor de volver a salir y reunirme con Cristina, y que ya nadie se acordaba de lo que había pasado, y que nada había pasado excepto por unos muertos de allá, de Venezuela. Quiénes, No sé. -Cali de quiénes, No sé.
El hecho simple de hablar de una clase de matanza es lo que más puedo destacar que me ha dejado entender gran parte del escrito. Por sobre todo, lo que más destaca es que un “desconocido” grupo de personas llega a un cierto lugar y altera toda una zona. Es un poco triste, aunque esas sensaciones de estar disipado, despierto y dormido consecutivamente; asustado, y precavido. Una composición que de alguna manera te hace sentir que estás dejando un punto fuera. También da el espejismo de ser una historia contada para crear una ilusión psicológica a cualquiera que ose escucharla. Sin embargo, aunque el mensaje es entendible y al mismísimo tiempo algo difuso, es bastante peculiar, atrayente. Tiene el toque de ser una situación de la cual solo sabrán quienes estuvieron ahí, y que a finales nadie sepa lo que realmente pasó. Es un escrito prometedor, desde mi panorama, podría decir que quizás necesita de algún esclarecimiento en algunas partes, tal vez para suprimir algunas dudas que pueden surgir y lleguen a causar que el lector pierda la trama de la misma narrativa. Así mismo, me fue bastante llamativo por la misma razón, menciono que además cuenta con muy buena gramática. Es un gusto leerte. Saludos~
Me ha gustado el escrito, aunque me ha parecido duro y pese a que no sé exactamente el contexto, creo que logro meterme en la piel del protagonista. Porque al igual que él, no sé de quién se trata, ni a quién matan, no sé. Entiendo que son gente que saquean, que se llevan a la gente para hacer trabajos forzados de los que lucrarse, que matan gente que se resisten, me imagino un tipo de dictadura. Al principio pensé en la tesitura que está ocurriendo en Chile, pero luego vi que mi enfoque había sido muy cerrado a la hora de pensar, ya que veo que trata de otra tesitura. No puedo ubicarlo, pero sí puedo figurarme el horror que es pasar por ese tipo de situación. Saqueos, robos, que se lleven a tu gente, el miedo que puede pasar un niño (entiendo que el protagonista es un niño) que no se entera de nada. El escrito está bien relatado, como apunta Luix quizás el contexto es difuso, quizás el lector se lograse meter más en el tema si hubieses dado concreciones más claras sobre el contexto, pero al mismo tiempo creo no estar demasiado errada al decir que seguramente era algo que buscabas. Sentir la incertidumbre que siente el propio protagonista quizás fuese lo que pretendías hacernos sentir. Me ha agradado leer, es un escrito diferente a lo que me tienen acostumbrada por aquí. O al menos desde hace un tiempo o no es muy habitual. Te animo a seguir escribiendo y creciendo como escritor. Un saludo.
