Verso Libre A Flor de Piel

Tema en 'Poesía' iniciado por Alma Perdida, 8 Junio 2022.

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    Alma Perdida

    Alma Perdida Entusiasta

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    Escritor
    Título:
    A Flor de Piel
    Clasificación:
    Para adolescentes maduros. 16 años y mayores
    Género:
    Poesía
    Total de capítulos:
    1
     
    Palabras:
    526
    Poema


    Hay versos carentes de alma;

    Almas anhelantes de versos.

    Cuentan la escritura (la tuya)

    Es demandante de esfuerzos;

    Ni qué decir de la soltura

    De esos chapuzones en aguas

    Sin fondos …


    literatura.


    Hay versos culposos de fanfarronería;

    fanfarrones que desbordan poesía.

    Dicen hay que desnudar veracidad (no sé cuál)

    Verter en corrientes simbólicas lo que allá no hay;

    Acá se busca, se explica lo inentendible

    De subjetividades presuntuosas que, inocentes,

    Creyeron haberlo plasmado en agrias fuentes.


    ¿Qué decir, puedo yo, de la partícula guía?

    Yo, vagabundo a quien la Tierra le fía

    Alientos contados en lo nombrado vida.


    No hay


    (¿o sí?)


    rentas para bocanadas

    Frenéticas





    Ansiosas,





    Glotonas de llenar cancerosos sacos;

    De chispas y eureka’s que no se manejan

    Bajo sindicatos corruptos; que cobran

    Impuestos a diestra y siniestra.


    El agosto lo hace al volverse polvo

    La carne; y restos lo que era hueso.


    dios es, contra todo pronóstico,

    Deidad por su propio nombre.

    Y yo, tan irreverente como siempre,

    Me pregunto y pregunto:

    ¿Qué seríamos sin las tantas

    Gastadas, cuadradas y ricas

    Palabras que nos construyen?

    Si en el papel humano se es

    Todo lo que se puede y podría ser;

    Fuera espera la ignorancia y una

    Incertidumbre sin final.


    Me pregunto,

    ¿estás en los símbolos y las formas?

    O vagas, juguetona, en olas

    Que surcan lo absurdo de lo sensible;

    Que rayan la locura de lo razonable:


    Lo inverosímil es lo más real,

    La ignorancia es virtud maldita

    (lo mismo el conocimiento).


    Bien dice alguien que no sabe nada,

    Y bien se equivoca quien da por sentado

    Que lo ya (o no) consumando,

    Sea realidad y verdad absoluta.





    Hay versos carentes de alma,

    Almas anhelantes de versos.

    Hay promesas al alba,

    Memorias de los (no) muertos.

    No se hallaban bajo tierra,

    No se hallaban en paraísos

    Desiertos,

    Ahogados en su calma.

    Y lo claman,

    No sé yo si destierros,

    Despechos,

    Destinos funestos.


    Hay versos culposos de fanfarronería,

    Fanfarrones que desbordan poesía.

    ¿Y qué eres, Poesía?,

    ¿qué eres?

    ¿Eres alma mía?

    ¿Regalo de la vida?

    ¿Un suspiro vuelto guía?

    ¿Y yo? Fanfarrón o romántico,

    De la muerte otro fanático,

    De la vida un lunático,

    ¿Desubicado?

    Tal vez…

    Es lo que es,


    Tal vez.


    Hay versos rotos y sin forma,

    Versos desnudos y pudientes.

    Hay versos que no encuentran destinos,

    Destinos que aguardan impacientes.

    Hay versos sinceros, jocosos,

    que se creen verdades.

    Y luego están los míos,

    Que, en el sentido más estricto

    de la palabra, serían tibios.


    Ni muy fríos,

    Ni dignos de ser fuego.

    A lo mucho tristes brasas

    fundidas con el recuerdo,

    haciendo temblar la balanza.


    Llego al punto de inflexión,

    El escurrimiento de mis renglones.

    Llego a decir lo que no puedo

    Lo que siempre evado

    Lo que alimenta mis temores.

    Bien podría clamar:

    “Ay, amor de mis amores”

    Llorarle a una luna desierta,

    Gritarle a un sol frío.


    Y sería todo mentira.


    Llego al quiebre deseado,

    El primer eje trazado.

    Llego a las entrañas y las escupo,

    Las vuelvo tristes ideas,

    Patéticos conceptos,

    Dispersas palabras…

    Que acuden a mí

    así como acude uno a vivir:


    Desnudas,

    A flor de piel,

    Atadas a lo que sea

    Suponga

    Existir.
     

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