Birmingham (Autosugestión, autodestrucción, automutilación) Esta es mi personal interpretación de Allen Ginsberg. Dedicado a mi amado Birmingham, algún día regresare… Siento el peligro callejero recorriendo por debajo de mi piel, afectando la confianza tendida sobre mis hombros desnudos, cada átomo, cada cuásar que bronceó mi alma muere esperando pinchar mi vena, tengo la maldición del buen Jonky, con los ojos perdidos recorro mi territorio, adueñándome de los delirios ajenos, muertos y prostitutas juveniles, sonriéndole a los niños que cortan mi camino, respirando el olor a putrefacción que emana de la alcantarilla que llamo hogar, beber el té, asentar amablemente, reír discretamente, hablar de política light, besar la mano de la dama, tomar prozac a la hora recetada, guardar los comentarios soeces… Desde mi ventana puedo ver a las generaciones podrirse y no poder hacer algo. Los niños envenenan su mente con Coca-Cola, las niñas con bolsos CHANEL, respiro el mismo oxigeno que respiro Platt, amo a Platt; dejo la ventana, tomo un libro. No dejo de pensar en las noticias del momento. El parlamento aprueba el uso de betún en los pasteles, Lady Gaga se injerto el pene de un castor en una presentacion, medio oriente es destruido por una bestia más feroz que Godzilla, la pobreza disfrazada con harapos y mediocridad comenzó la semana de la moda, un loco desesperado mato a quince niños en un jardín de infantes… ¡Dios! Pero no todo está perdido, no para mi universo. Estoy en la etapa primigenia del barullo filosófico, tal como los niñatos que exponen ideas sobre post-modernismo industrializado en alguna puritana Universidad en Kansas; si me decido a dejar el libro a un lado y me preocupase de la vida… y me acurruco en el tibio seno del conformismo… si me enfrasco en un debate artístico, de nada vale lamentarse por lo que no ha pasado, mejor hacerse a un lado, dejar que un crítico llame a tus pensamientos arte, cerrar los parpados, mira la magna obra de Javhe , observa hacia Brooklyn… La capital de la integración, vagos que buscan desesperadamente sexo, jazz, algo de crack y un plato de sopa; cada generación es idéntica a las anteriores, no importa la ubicación o el momento histórico, caen en el mismo bache y lloran a los mismos muertos, todos se creen profetas; guarda silencio que las paredes oyen, solo quedamos tú, yo y el quinceavo piso del edificio del que te acabas de arrojar… (Nota: Este es un poema que clasifico como post-modernista con toques de New Wave, los entendidos se darán cuenta que no pertenece a originales.)
Hola, cumpliendo mi palabra aqui me tienes. Ciertamente es un poema, como acabas de decir, el cual es filosofico, triste y duro con la realidad como debería ser. Me gusto la manera en que te expresaste de esta era que se desquebraja a pedasos, los cuales son liegeramente recogidos por los pocos que sientan cabeza si puede decirse. Sinceramente no conosco esa clasificación que le has dado a tu poema, ya que no suelo leerlos con regularidad, pero si admito que me gustan. Posees mucho talento, y te felicito. Sólo te he notado unas 3 escapadas de tíldes, las cuales son muy tediosas, pero nada de qué preocupar, ya que se arreglará con el tiempo estas pequeñas fallas, para poder ser mejor escritora. Dichas palabras encontradas fueron "bronceo", "tu" y "respiro" las culaes irían: "bronceó, tú y respiró" Espero no haber incomodado, te agradesco mucho la invitación y con gusto volvería a leer uno de tus proximos poemas. Atte: Mikura 700
Bueno, aqui va mi critica, la forma en la que lo escribiste me parecio exelente con un mensaje mas que personal y gloval, en cada palabra escribiste la realidad, no encontre errores ortrograficos (no es mi fuerte) pero le faltaron mas rimas y pasion, hay que ponerle mas entusiasmo a esto, para que lo pienses revisa la escritura y basa un original en ella asi tendra mas corazon tuyo que el de el creador, mas nada por aca X3 NeoLive se despide, paz!
