Teatro Sucio Teatro Sucio — ¿Puedo contarte algo? —No. —En un toque una vez vi a un marinero con una caraja, en la barra del bar chupando como unos hijos de puta, la caraja se recostaba sobre el marinero mientras él gritaba ´¿Por qué yo no puedo resucitar si Jesus lo hizo?´, gritó eso como cuatro veces y luego siguió chupando como un hijo de puta. —Bueno. —¿No te gustó? —Y algo. —Bueno. —Te cuento que eran dos conejos, uno que siempre andaba sucio, siempre, y usaba chaquetas de cuero, el otro era más pulcro, medio nazi, se peinaba, mantenía impecable su gabardina beige. —Mira que lindo. —Y sí, el caso es que tienen que llamarse Conejo Roñoso y Conejo Elegante —Ah. —Y se ven en un cementerio, gigantesco el cementerio y en el fondo hay una tumba y enfrente de la tumba dos sillas puestas así de la nada. —¿Por qué Conejo Roñoso y Conejo Elegante? —Porque sí, dejarme contarte y ya. Es la tumba del padre de los dos porque los conejos son hermanos. —Típico. —¿No te gusta? —Yo sólo dije que es típico. —Vete al carajo. —¡Pero termina de contarme! —Ya no tengo ganas. —Como jodes. —¿Nos vamos? —Bueno. (Se quedan) --------------------------- Ustedes no entienden, no entienden nada.
Re: Teatro Sucio —Uno de los conejos es argentino. —¿Cuál? —El otro es venezolano, papá conejo anduvo cogiendo por latinoamérica. —¿Hay más conejos? —Posiblemente —¿Te dije que la caraja estaba embarazada? —No —Estaba embarazada —Bueno —Babababab abababababaabbbaa —Que inconmensurable es la desesperacion de la inexistencia. —Ciertamente —Y que terrible es la inexistencia, luego recorde que Benedicto dice que no existe el limbo. Y me senti mas inexistente. —A mi me pasó una vez, cuando leí el manifiesto antropófago en inglés, portugués y castellano. —Sí —Eran todos distintos. Uno queda más perdido que turco en la neblina. —¿Turco? —En la neblina. —Bueno —¿Adonde fuiste? —A la inexistencia —Muy bien —A la inexistencia decía —Sí, sí, te oí —Pero es distinto —¿Adonde vas? (Se quedan)
Los conejos se complementan, chocan, y terminarán enjaulados (si no lo están ya). A lo mejor los entierran con su padre.
Re: Teatro Sucio —Lo haremos en teatro —¿Teatro? —Sí —¿Y cuál conejo se va de putas? —Y los dos. —Bueno. —Uno tiene una puta mala. —Aja. —Y el otro tiene una de esas elegantes que se ponen vestidos rosados. —Una trava. —Y sí, una trava. —Me gustan las travas. —Yo sé. —La otra vez fui a ver Esperando a Godot. —¿Gritaban pornográfica? —Eran todas actrices. —¿Y qué tal? —La chica que hizo de Lucky era una gran actriz. —Bueno, pero es Godot, en el fondo no se puede joder. —En el fondo, pero sí en la superficie. —¿Donde estabas? —Fui a buscar a Godot. —¿Y? —Nada —Bueno —Me voy a dormir. (Se quedan)
Re: Teatro Sucio —Es la oscuridad. La primera vez que vine... —Sí —Me pareció que este lugar era lo más cercano a un trolerío de los dioses que hubiese visto. —¿y ahora? —perdió su encanto, ¿donde están las trolas? o los dioses —Perdidos, evidentemente. —Quiero que alguien me mastique la mano por alguna extraña razon —¿No puedes hacerlo tú mismo? —No es lo mismo. Estuve dos horas en una iglesia sentado en una silla con mucha pulitura de madera. —Nunca permanecí tanto tiempo dentro de una iglesia. —Pero eso fue ayer. Mientras rezaba se me venían escenas a la cabeza. Mira, unas bailarinas con chullos y unas llamas, que eran de verdad, conejo roñoso llorando en las tetas de una puta en el cementerio, una orgía interespecies y conejo elegante dirigiendo desde una poltrona con forma lunar. —¿Rezabas? —Yo no sé que hacer con esas cosas —¿Rezabas? —0 si sirven —¿Rezabas? —No, pero hice un actróstico de Jesuscrito por flujo de conciencia. —Sigues sin responder ¿Qué haces? —Me siento solo, algo aterrado, pero encantado. —¿Por qué te vas? ¿Rezabas? ¿Qué haces? —No —¿Te vas? (se quedan)
Re: Teatro Sucio Es una conversación demasiada ordenada para ser creíble. ¿Se supone que es una co-autoría o sólo salió espontáneo? Si me responden en varias líneas de diálogo, creo que me reiré y muy fuerte (y después me sentiré excluída).
Re: Teatro Sucio ―Pero siempre soñaba. ―¿Cuál de los dos? ―Da igual. ―¿Y entonces? ―Soñaba con putas con cabezas de conejo vestidas con tul rosa que se caen sobre nubes y se les revientan las cabezas culpa de la hija de la caraja (que era una puta también). Llueve sangre y esas cosas. ―Con tul. ―Rosa. Le gusta a las putas. ―Yo pensé… ―Tendría que ser en el cine. ―¿Y el teatro? ―Por la paradoja, carajo, la paradoja. En el teatro se cierra el telón. En el cine las luces, al final. Sería un final infinito. Tú entiendes. ―No. ―Puras inocurrencias contigo. Cómo jodes. ―Peor tu inexistencia. ―Sólo mis sueños. ―¿No tienes sueños? ―Yo ya no sueño. ―Terrible. ―Debería irme. ―Todos deberían. ―Pero el tiempo, la incocurrencia, la eternidad y otros detalles. ―¿A quién le importa la eternidad cuando el limbo inexiste? ―Deberías irte. ―Me siento inexplicablemente triste. ―Deberías irte (Se quedan) Lo había olvidado.
Re: Teatro Sucio –¿No nos hemos visto ya en Cincinnati? –Yo nunca he estado en Cincinnati. –Yo tampoco. Deben haber sido otros dos. - Max Eastman (Se quedan) :B
