Poemario la lengua natal

Tema en 'Poesía' iniciado por Slam, 5 Febrero 2021.

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    Escritor
    Título:
    la lengua natal
    Clasificación:
    Para todas las edades
    Género:
    Poesía
    Total de capítulos:
    1
     
    Palabras:
    1872
    Soy más del rol, pero me gusta la poesía y a veces la intento. Comparto este humilde poemario por si alguien quisiera leerlo.


    la lengua natal
    gwynplaine2 (2).jpg


    vinagreta:

    me amarga la vida
    que llegue de golpe
    que mienta, que raspe
    que irrumpa en la noche
    pero sé que a veces
    las cosas más cercanas
    al error son certezas


    persona:

    hoy me lamo las heridas
    hoy me remiendan como pueden
    porque el mundo no tiene interés en reformarme
    hoy soy una palabra


    Título:

    ¿Qué tanto miente el lenguaje?
    ¿Qué tan lejanas son las relaciones?
    Una dicotomía me aflora.
    Un cuerpo que habla.


    homonimia:

    tu nombre
    y sus inmensos significados
    te han devorado
    ha sido mi culpa

    has sido mi culpa
    la humanidad es mi culpa

    mía también ahora
    la responsabilidad
    la de resignificarte
    ahora

    ahora que puedo
    ahora que callan las miradas
    caer en la cuenta
    encontrarte en el resultado


    casi plantas:

    seríamos plantas
    si no fuéramos el cielo
    que en nosotros habita
    aunque sin otorgarnos consuelo

    sin lo sensible del alma
    y sus perpetuos y terrenales anhelos
    seríamos plantas
    si no fuéramos el suelo


    paranoia:

    estoy pendiendo de mí
    estoy pendiente de un hilo
    el error es evidente
    me vigilan
    me vigilo


    copia:

    en la llanura del sentido común
    inundemos los campos
    el error no repitamos

    no quiero tener que esconderme otra vez de vos
    no quiero volver a verte
    aterrizar

    en la llanura
    del sentido común no seamos más esclavos
    desafiemos los mandatos

    el error no repitamos
    inundemos los campos


    mutante:

    una broma entre dioses
    el moderno resultado
    de un antiguo prometeo

    soy el castigado
    pero también soy el peñasco
    y las águilas que me lastiman

    soy la herida que se forma
    la cicatriz que deforma
    soy la forma y el castigo

    soy el mito
    una leyenda hablante
    el significado y el significante

    soy el crimen
    soy la rima y la prosa
    mezcladas en la misma cosa

    estoy hecho de todo
    se notan las costuras
    y todo deviene

    mutar cansa
    y para quienes se lastiman a sí mismos
    el cansancio es un alivio


    tacto:

    ¿dónde están las huellas en la estepa
    de aquellos que dejaron sus ojos
    clavados en mi piel?

    ¿dónde están esos ojos ahora
    cuando no me animo a mirar
    oculto en plena llanura artificial?

    oculto y encorvado
    porque no ha cambiado nada
    siempre el mismo peligro disgregador

    seguramente también
    habría flores en inalcanzables cimas
    y ahora delineamos lo imposible como una herencia

    pero ya no hay flor ni cima
    se han vuelto indisolubles
    se han fundido y confundido con la presión de los signos

    de los siglos y de la historia
    y la tierra que los arrasa y sepulta la cima de aquellos
    que ahora es la llanura por la que caminamos resistidos a erguirnos

    quizás al menos aquellos
    tendrían la decencia de la sinceridad
    en la ausencia de sus palabras

    quizás el coraje los engulliría
    en rituales de fuego
    y no temerían ni al amor

    ¿pero dónde están entonces
    cada vez que me retuerzo
    esos ojos en mi piel?


    carnaval:

    algunos disfraces
    deambulan en vano
    no tienen más dueño
    que el viento de verano

    viento que los arrastra
    en pleno desierto
    que los carnavales
    mantienen despierto

    se eligen los cuerpos
    los nuestros y ajenos
    se erigen en la nada
    si no hay fundamentos

    se eligen las voces
    se eligen los versos
    las almas no importan
    los cuerpos primero

    avivan las llamas
    los gritos del pueblo
    que cortan las calles
    en pleno festejo

    pero siempre concluye
    los vence el sueño
    valores caducan
    pasiones han muerto

    porque el silencio
    una vez roto
    no vuelve a su origen
    el amor tampoco

    parece que todo
    ha sido en vano
    ha muerto el silencio
    y también el verano


    outis:

    han logrado circunscribirte
    de una masa amorfa de neonatos
    ahora sos alguien
    con un nombre
    con una edad
    ahora ostentás unicidad
    yo sigo siendo nadie
    a mí nadie me circunscribe
    yo también soy aquella realidad
    que no puede ser dicha
    por ella me siento interpelado
    mi alma le es afín
    pues no puedo ser nombrado
    cuando no me hallo
    ni puedo hallarme
    si no me nombran


    hijo del medio:

    el arte con su veracidad
    el lenguaje con su falsedad
    y el amor entre medio
    es la piedra en el zapato de esta dicotomía

    de esta relación
    de opuestos
    que ya no lo son tanto
    después del amor

    que los desafía
    que los presenta mutuamente
    que los une, los estrecha
    que los atenúa y suaviza

    su mera existencia representa un desafío
    su presencia una convulsión

    es ese intersticio
    que completa la relación
    pero que incompleta a las partes

    ya ni el lenguaje ni el arte
    volverán a estar completos

    limitados
    perfectos
    colmados
    idénticos a sí mismos

    ya no volverán a ser los mismos
    después del amor que los ha humanizado
    aunque siempre ostentaron humanidad
    pero se la han recordado

    ¿cómo un simple sentimiento
    puede romper con la homogeneidad
    de dos conceptos tan fuertes y antiguos?
    posiblemente porque nacieran juntos y al mismo tiempo

    ordenados, pero no cronológicamente
    tres hijos de la misma estirpe
    y el amor no sólo juega a dos puntas
    el amor hace posible el juego


    inalcanzables:

    los ojos
    dos copias
    que no pueden
    reflejarse mutuamente

    necesitan de otros ojos

    la vista
    de sumo valor epistemológico
    la más vanagloriada
    de todas las sensaciones

    no alcanza para explicar esta necesidad

    lejanamente cercanos
    cercanamente lejanos
    ojos
    humanos


    barullo:

    son voces acopladas
    son ruidos de la atmósfera
    no son palabras
    son su ausencia
    o su exceso

    no son palabras
    y por ahora
    daría igual si lo fueran
    lo que enferma no es exceso
    lo que sana no es ausencia
    ni aislamiento

    el silencio no es ausencia
    la palabra no es exceso

    lo que enferma son palabras
    por ahora lo que sana
    es el silencio


    pulsión de muerte:

    no puedo ni hallarme
    si el sol me entristece
    comienzo a acordarme
    que el día anochece

    el tiempo me alude
    del ritmo que tiene
    no puedo amarme
    ni odiarme con creces

    si no soy el mismo
    ¿qué hago con este
    que escribe en el limbo
    y ahuyenta la peste?

    comienza esta etapa
    mi alma oscurece
    el aire se escapa
    la muerte acontece


    impulso:

    mi libertad es tu libertad
    la libertad es identidad
    no me busques más
    donde no estás

    te quiero mostrar
    el mundo que habitás
    lo marcaré y me marcharé
    sin el dibujo


    las apariencias:

    la lengua miente
    los colores cambian
    el fuego es el mismo

    que algo sea mentira
    no significa que no exista
    ni que no sea relevante
    ni que no duela
    cuando no se esboza

    arden las palabras
    más aun las que no existen
    todas son ficción
    pero algunas existen
    otras no

    y la llave que abre
    es la misma que cierra


    lugar:

    indistinguibles los cielos
    del remanso en tu pecho
    repleto de fósiles está el firmamento
    a la vista, pero inalcanzables
    camuflados en el tiempo
    los hay también en el suelo
    ocultos en el espacio
    pero alcanzables, por cierto

    ¿por qué no amar estrellas muertas
    si ahora es cuando me llega su luz?

    no hay posesión posible en la distancia
    no hay pasión tangible en lo extinto
    queda tan sólo la tierna contemplación

    flores secas en un libro
    son todos los muertos que tengo
    flores tiernas en mi tumba
    ¿dónde estaban antes?
    ¿a dónde va ese trozo de la realidad que se nos escapa?
    ¿qué valor ostenta?
    y lo más importante...
    ¿dónde estás ahora?


    se busca religión:

    los demonios han de ser las palabras
    que atormentan
    que son relevantes
    que igual no existen

    o que existen
    pero no son ciertas

    mentiras que existen
    mentiras reales

    como todas las palabras
    como todos los demonios
    que nos habitan
    que nos circundan
    inalcanzables
    pero íntimos
    a veces demasiado cercanos
    inmediatos
    nuestros
    sin existencia material
    pero con material efecto
    tangible consecuencia:
    a menudo el sufrimiento

    y no podemos poseerlas
    ellas nos poseen a nosotros

    no obstante, me alberga una esperanza:
    la existencia de los ángeles

    de palabras que ocupen
    el lugar opuesto
    de esta metafísica
    casi divina
    comparación

    la existencia
    de al menos una palabra
    que sea capaz de sanar
    a la que la verdad
    le sea asequible

    que en caso de ser sólo una
    pueda incluso llamarla dios


    somatizar:

    me rasgo el lenguaje
    es prenda
    pero lo sufro en carne viva
    me engaño creyendo
    que repara el dolor del cuerpo
    pero es su causa maquillada
    este vil artificio no repara
    ama las pieles
    la sangre
    los disfraces

    desear tiene tan poco sentido como sufrir
    no hay fundamentos últimos
    fingimos
    pero no hay mentiras ni verdades


    escurro:

    estoy escurriendo
    estoy tendido
    en el suelo
    de aquí brotan las flores
    estoy escurriendo
    estoy tendido
    en el cielo
    de aquí brota la lluvia
    de mí brota la sangre
    ¿y en el medio qué?
    en el medio nada
    un aire que atraviesa
    furioso, fugaz
    cortante, filoso
    filosófico
    imprescindible
    que corta, pero no hiere
    hay dolor, pero no sufrimiento
    no son iguales
    pero sentir es sentir
    no acepta licencias
    no acepta metáforas
    estoy tendido
    escurriendo
    en la cuerda
    la que se usa para jugar
    la que se usa para ahorcar
    son iguales
    la que se usa para tender
    la que se usa para saltar
    al vacío
    al aire
    a la nada
    al medio
    donde la lluvia y las flores
    se mezclan con la sangre
    son la misma
    soy yo quien ha cambiado


    quimera:

    un animal remendado
    adivina lo ausente

    sólo cuando sueña camina
    con lúdicos pasos
    con lúcido reparo
    baldosas que son un número
    cada número un nombre
    cada nombre un muro
    de baldosas
    de pasos
    de ausencia

    volver auténtico al poema
    con la carencia
    llenarlo de faltas
    es no hacer nada
    es no escribirlo
    el poema ya sabe
    para lo que vino

    vino a pararse
    en una sola baldosa
    juntar los pies
    y apretarlos con fuerza
    como dos amantes descosidos

    vino empujado por sus partes
    embestido por su pecho
    a reflejar lo que su lengua
    por sí sola no podía
    el corazón de lo que existe

    a jugar con las pequeñas rebeldes
    las palabras reticentes a las cosas

    la ausencia característica del poema
    no es la de aquello que se fue
    sino la de lo que nunca estuvo


    (s)o(m)bras:

    diminuta la parte
    que ofrezco de mí

    son sombras
    son sobras
    son obras

    y el resto inmenso
    sobra


    medieval:

    tu voz es un enigma abierto
    un peldaño embarrado
    la lluvia que invoco olvidando a mi conciencia
    reposando en un acto dramático

    el cielo es la mentira
    es la sangre de mis manos
    la que riega la tierra
    y lava los temblorosos cimientos de mi herencia
    de mis creencias

    fue el pecado original
    habernos bautizado
    con un nombre
    que no tiene cura
    salvo el olvido


    cábala:

    es la superstición
    pisar descalzo los lugares correctos
    fiarme de un dialecto
    morir en el intento

    son los juegos de la infancia
    abandonados y reprimidos
    el rito que nos reclama
    y embebe las copas que no han de alzarse a destiempo

    y la ambigüedad del secreto
    se halla blindada en las ceremonias de la madurez
    un acuerdo inefable y estratégico
    una convención signada por el silencio

    la misma que nos ha despojado del fuego
    orillándonos a expresar un impulso
    con la más lejana estratagema


    A quien lo lea, gracias!
     
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  2.  
    madarauchiha

    madarauchiha Gracias Andy!!! TWT Orientador Game Master

    Aries
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    Poemario extenso, de bellas palabras.
    La verdad, así como las historias no han de ser necesariamente largas para resutar interesantes, me ha parecido una bella manera de darle un, punto de vista a cada palabra de las que has hecho los poemas aquí :D
     
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    Slam

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    Gracias madara por leerlo! <3
     
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    No hay de que Slam! Gracias por publicarlo <3
     
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