Soy más del rol, pero me gusta la poesía y a veces la intento. Comparto este humilde poemario por si alguien quisiera leerlo. la lengua natal vinagreta: me amarga la vida que llegue de golpe que mienta, que raspe que irrumpa en la noche pero sé que a veces las cosas más cercanas al error son certezas persona: hoy me lamo las heridas hoy me remiendan como pueden porque el mundo no tiene interés en reformarme hoy soy una palabra Título: ¿Qué tanto miente el lenguaje? ¿Qué tan lejanas son las relaciones? Una dicotomía me aflora. Un cuerpo que habla. homonimia: tu nombre y sus inmensos significados te han devorado ha sido mi culpa has sido mi culpa la humanidad es mi culpa mía también ahora la responsabilidad la de resignificarte ahora ahora que puedo ahora que callan las miradas caer en la cuenta encontrarte en el resultado casi plantas: seríamos plantas si no fuéramos el cielo que en nosotros habita aunque sin otorgarnos consuelo sin lo sensible del alma y sus perpetuos y terrenales anhelos seríamos plantas si no fuéramos el suelo paranoia: estoy pendiendo de mí estoy pendiente de un hilo el error es evidente me vigilan me vigilo copia: en la llanura del sentido común inundemos los campos el error no repitamos no quiero tener que esconderme otra vez de vos no quiero volver a verte aterrizar en la llanura del sentido común no seamos más esclavos desafiemos los mandatos el error no repitamos inundemos los campos mutante: una broma entre dioses el moderno resultado de un antiguo prometeo soy el castigado pero también soy el peñasco y las águilas que me lastiman soy la herida que se forma la cicatriz que deforma soy la forma y el castigo soy el mito una leyenda hablante el significado y el significante soy el crimen soy la rima y la prosa mezcladas en la misma cosa estoy hecho de todo se notan las costuras y todo deviene mutar cansa y para quienes se lastiman a sí mismos el cansancio es un alivio tacto: ¿dónde están las huellas en la estepa de aquellos que dejaron sus ojos clavados en mi piel? ¿dónde están esos ojos ahora cuando no me animo a mirar oculto en plena llanura artificial? oculto y encorvado porque no ha cambiado nada siempre el mismo peligro disgregador seguramente también habría flores en inalcanzables cimas y ahora delineamos lo imposible como una herencia pero ya no hay flor ni cima se han vuelto indisolubles se han fundido y confundido con la presión de los signos de los siglos y de la historia y la tierra que los arrasa y sepulta la cima de aquellos que ahora es la llanura por la que caminamos resistidos a erguirnos quizás al menos aquellos tendrían la decencia de la sinceridad en la ausencia de sus palabras quizás el coraje los engulliría en rituales de fuego y no temerían ni al amor ¿pero dónde están entonces cada vez que me retuerzo esos ojos en mi piel? carnaval: algunos disfraces deambulan en vano no tienen más dueño que el viento de verano viento que los arrastra en pleno desierto que los carnavales mantienen despierto se eligen los cuerpos los nuestros y ajenos se erigen en la nada si no hay fundamentos se eligen las voces se eligen los versos las almas no importan los cuerpos primero avivan las llamas los gritos del pueblo que cortan las calles en pleno festejo pero siempre concluye los vence el sueño valores caducan pasiones han muerto porque el silencio una vez roto no vuelve a su origen el amor tampoco parece que todo ha sido en vano ha muerto el silencio y también el verano outis: han logrado circunscribirte de una masa amorfa de neonatos ahora sos alguien con un nombre con una edad ahora ostentás unicidad yo sigo siendo nadie a mí nadie me circunscribe yo también soy aquella realidad que no puede ser dicha por ella me siento interpelado mi alma le es afín pues no puedo ser nombrado cuando no me hallo ni puedo hallarme si no me nombran hijo del medio: el arte con su veracidad el lenguaje con su falsedad y el amor entre medio es la piedra en el zapato de esta dicotomía de esta relación de opuestos que ya no lo son tanto después del amor que los desafía que los presenta mutuamente que los une, los estrecha que los atenúa y suaviza su mera existencia representa un desafío su presencia una convulsión es ese intersticio que completa la relación pero que incompleta a las partes ya ni el lenguaje ni el arte volverán a estar completos limitados perfectos colmados idénticos a sí mismos ya no volverán a ser los mismos después del amor que los ha humanizado aunque siempre ostentaron humanidad pero se la han recordado ¿cómo un simple sentimiento puede romper con la homogeneidad de dos conceptos tan fuertes y antiguos? posiblemente porque nacieran juntos y al mismo tiempo ordenados, pero no cronológicamente tres hijos de la misma estirpe y el amor no sólo juega a dos puntas el amor hace posible el juego inalcanzables: los ojos dos copias que no pueden reflejarse mutuamente necesitan de otros ojos la vista de sumo valor epistemológico la más vanagloriada de todas las sensaciones no alcanza para explicar esta necesidad lejanamente cercanos cercanamente lejanos ojos humanos barullo: son voces acopladas son ruidos de la atmósfera no son palabras son su ausencia o su exceso no son palabras y por ahora daría igual si lo fueran lo que enferma no es exceso lo que sana no es ausencia ni aislamiento el silencio no es ausencia la palabra no es exceso lo que enferma son palabras por ahora lo que sana es el silencio pulsión de muerte: no puedo ni hallarme si el sol me entristece comienzo a acordarme que el día anochece el tiempo me alude del ritmo que tiene no puedo amarme ni odiarme con creces si no soy el mismo ¿qué hago con este que escribe en el limbo y ahuyenta la peste? comienza esta etapa mi alma oscurece el aire se escapa la muerte acontece impulso: mi libertad es tu libertad la libertad es identidad no me busques más donde no estás te quiero mostrar el mundo que habitás lo marcaré y me marcharé sin el dibujo las apariencias: la lengua miente los colores cambian el fuego es el mismo que algo sea mentira no significa que no exista ni que no sea relevante ni que no duela cuando no se esboza arden las palabras más aun las que no existen todas son ficción pero algunas existen otras no y la llave que abre es la misma que cierra lugar: indistinguibles los cielos del remanso en tu pecho repleto de fósiles está el firmamento a la vista, pero inalcanzables camuflados en el tiempo los hay también en el suelo ocultos en el espacio pero alcanzables, por cierto ¿por qué no amar estrellas muertas si ahora es cuando me llega su luz? no hay posesión posible en la distancia no hay pasión tangible en lo extinto queda tan sólo la tierna contemplación flores secas en un libro son todos los muertos que tengo flores tiernas en mi tumba ¿dónde estaban antes? ¿a dónde va ese trozo de la realidad que se nos escapa? ¿qué valor ostenta? y lo más importante... ¿dónde estás ahora? se busca religión: los demonios han de ser las palabras que atormentan que son relevantes que igual no existen o que existen pero no son ciertas mentiras que existen mentiras reales como todas las palabras como todos los demonios que nos habitan que nos circundan inalcanzables pero íntimos a veces demasiado cercanos inmediatos nuestros sin existencia material pero con material efecto tangible consecuencia: a menudo el sufrimiento y no podemos poseerlas ellas nos poseen a nosotros no obstante, me alberga una esperanza: la existencia de los ángeles de palabras que ocupen el lugar opuesto de esta metafísica casi divina comparación la existencia de al menos una palabra que sea capaz de sanar a la que la verdad le sea asequible que en caso de ser sólo una pueda incluso llamarla dios somatizar: me rasgo el lenguaje es prenda pero lo sufro en carne viva me engaño creyendo que repara el dolor del cuerpo pero es su causa maquillada este vil artificio no repara ama las pieles la sangre los disfraces desear tiene tan poco sentido como sufrir no hay fundamentos últimos fingimos pero no hay mentiras ni verdades escurro: estoy escurriendo estoy tendido en el suelo de aquí brotan las flores estoy escurriendo estoy tendido en el cielo de aquí brota la lluvia de mí brota la sangre ¿y en el medio qué? en el medio nada un aire que atraviesa furioso, fugaz cortante, filoso filosófico imprescindible que corta, pero no hiere hay dolor, pero no sufrimiento no son iguales pero sentir es sentir no acepta licencias no acepta metáforas estoy tendido escurriendo en la cuerda la que se usa para jugar la que se usa para ahorcar son iguales la que se usa para tender la que se usa para saltar al vacío al aire a la nada al medio donde la lluvia y las flores se mezclan con la sangre son la misma soy yo quien ha cambiado quimera: un animal remendado adivina lo ausente sólo cuando sueña camina con lúdicos pasos con lúcido reparo baldosas que son un número cada número un nombre cada nombre un muro de baldosas de pasos de ausencia volver auténtico al poema con la carencia llenarlo de faltas es no hacer nada es no escribirlo el poema ya sabe para lo que vino vino a pararse en una sola baldosa juntar los pies y apretarlos con fuerza como dos amantes descosidos vino empujado por sus partes embestido por su pecho a reflejar lo que su lengua por sí sola no podía el corazón de lo que existe a jugar con las pequeñas rebeldes las palabras reticentes a las cosas la ausencia característica del poema no es la de aquello que se fue sino la de lo que nunca estuvo (s)o(m)bras: diminuta la parte que ofrezco de mí son sombras son sobras son obras y el resto inmenso sobra medieval: tu voz es un enigma abierto un peldaño embarrado la lluvia que invoco olvidando a mi conciencia reposando en un acto dramático el cielo es la mentira es la sangre de mis manos la que riega la tierra y lava los temblorosos cimientos de mi herencia de mis creencias fue el pecado original habernos bautizado con un nombre que no tiene cura salvo el olvido cábala: es la superstición pisar descalzo los lugares correctos fiarme de un dialecto morir en el intento son los juegos de la infancia abandonados y reprimidos el rito que nos reclama y embebe las copas que no han de alzarse a destiempo y la ambigüedad del secreto se halla blindada en las ceremonias de la madurez un acuerdo inefable y estratégico una convención signada por el silencio la misma que nos ha despojado del fuego orillándonos a expresar un impulso con la más lejana estratagema A quien lo lea, gracias!
Poemario extenso, de bellas palabras. La verdad, así como las historias no han de ser necesariamente largas para resutar interesantes, me ha parecido una bella manera de darle un, punto de vista a cada palabra de las que has hecho los poemas aquí :D