Verso Libre La única poesía que puedo escribir

Pretencioso, medio posmo... bastante decadente... me da algo penita, pero sus opiniones son valiosas (??? No es precisamente rimado pero, sí está medido. Creo (?







De pasiones elevadas
nada hay que pueda escribir;
de cascadas luminosas
que desbordándose miran
los cielos altos y grandes;
de abismos negros abruptos
todos llenos hasta el cuello
de gritos sordos y horror,
donde los monstruos se escuchan,
y la insanitud se muestra
en el dolor desgarrado,
y en la desesperación
sus alas abre la sombra
cubriendo todo cual manto;
de la sangre derramada
en las cenizas del campo;
de carne líquido fuego,
vapor que espejos empaña,
licor estupefaciente
que con sinceros afectos
sumerge a los corazones;
de eso no hay nada que yo
pueda versos escribir,
pues sólo sería artificio.


Con voz quebrada y marchita
ni a los vientos o montañas,
o al reflejante horizonte,
ni a los ríos de aguas claras,
o a las ninfas cantar puedo.


Porque esa no sería yo.
Mi existencia está más cerca
a la decepción y al caos.
En leer sobre esta vida
nadie se interesará.
No soy más que las insulsas
desagradables minucias;
soy la flema que se sale
al toser por mi garganta;
también la puerta del baño,
que sin querer dejé abierta;
la media paleta helada,
sabor limón, color verde,
que en la banqueta cayó,
y un hombre en motocicleta
contuvo una carjada
mirando mi desazón.
Sólo soy ese vacío,
este anhelo de grandeza
que se estrella en la nada
frente a la superflualidad.


La única tragicomedia
a la que puedo aspirar,
y esta bizarra ironía
es mi representación.
La comedia de desgracias
aburridas y mundanas,
el satírico absurdo que,
retorcido así da risa;
y en la mera situación
aparece revelada
la verdadera tragedia,
profundo desasosiego
de mi espíritu tan harto
de la monótona banalidad.