Drama El fin de la guerra

El fin de la guerra​

Brenda LoSa​

Raúl, el soldado de mirada de fuego extinto, había perdido la noción de los días que llevaba en ese pedazo de infierno en la Tierra. Cuando recién llegó, todavía le preocupaba el tiempo transcurrido. Cada amanecer tallaba con su chapa de identificación una raya en su casco. Era joven e ingenuo, creía que luchaba por una bandera. La única bandera por la que había luchado era por la codicia del hombre y, bajo ella, incontable gente había muerto. Era un milagro que siguiera vivo, la mitad de su batallón había perecido desde días atrás. No atribuía su supervivencia a habilidades extraordinarias, pues no era el más adepto en el uso del arma. Simplemente aún no llegaba la hora para que su reloj se detuviera.

Raúl perdió el equilibrio cundo el suelo retumbó. Otra explosión. Entre la cortina de polvo que se había formado, distinguió un par de siluetas esparcidas por el suelo. El sonido de estática combinado con una voz, rasposa y masculina, lo sacó de su estupor.

—Batallón dos, cinco, dos —la transmisión se interrumpió por un breve instante—, repórtense. Cambio.

Con manos temblorosas presionó el botón de su radio y se reportó con su número asignado. En su batallón, habían llegado al unánime acuerdo de nombrarse tras números, así las cicatrices de las pérdidas no serían tan profundas. Uno a uno, el resto de su batallón se fue reportando. Contó sólo tres hasta que no contestaron más. Tras el último reporte, eran ocho miembros. Cuatro bajas, cuatro oportunidades menos de sobrevivir, cuatro cadáveres que recoger, cuatro familias incompletas. Cuando regresaran al campo militar, si es que lo hacían, serían cuatro hombres y su general cargando los cadáveres de sus compañeros y amigos, al igual que el resto de los batallones. Sacudió su cabeza como si de ese modo saliesen esos pensamientos de su mente.

—¡Ayuda! —el grito le heló la sangre. Salió de su mórbida fantasía sólo para despertar en una realidad peor. Era la voz de su hermano.

No era posible. Seguramente estaba alucinando, su hermano estaba en casa con sus padres, a salvo de todo el sufrimiento y muerte. Se posicionó boca abajo y se arrastró hasta donde provenían los gritos. El sudor en su rostro se mezclaba con el polvo y sangre en el suelo. Un tumulto de pensamientos incoherentes se arremolinó en su mente. El rítmico sonido de casquillos disparados, explosiones, quejidos y plegarias pasaron a segundo plano, sólo se concentró en la voz de su hermano.

Cuando llegó la escena que tenía ante él no era nada que no hubiera visto antes. Sin embargo, no había ningún un rostro desconocido, tan sólo el de su hermano. Estaba lleno de tierra, las líneas que decoraban su rostro agonizante eran una mezcla de sangre, sudor y lágrimas. Sangraba de la cabeza, pero no identificaba dónde estaba la herida. Su casco se le había caído, seguramente producto del golpe. Su pierna, la que aún le quedaba, estaba bajo un pesado bloque de cemento.

Raúl cerró los ojos y escondió su rostro entre sus brazos. Temblaba mientras cálidas lágrimas brotaban sin cesar. Sollozó externando su agonía e impotencia. Sabía que su hermano no tenía salvación, si retiraba el bloque que lo aplastaba moriría desangrado. No había soldados a su alrededor que lo auxiliaran. El batallón de su hermano posiblemente lo había dado por muerto, si es que aún seguían con vida. Tomó una bocanada de aire y cruzó la poca distancia que lo separaba de su hermano.

—Fernando, hermano —lo sacudió levemente del hombro. Fernando entreabrió sus ojos. Su rostro, pálido por la pérdida de sangre, mostró un atisbo de asombro al ver a Raúl.

—Raúl… —Fernando tosió sangre— Mi bolsillo… La carta.

Raúl acató la orden de su moribundo hermano. Guardó el pedazo arrugado de papel en su propio bolsillo. Tomó la mano de Fernando y juntó sus frentes. No contuvo el llanto cuando sacó su arma y le disparó en el pecho a Fernando. Lo último que susurró Fernando fue un “gracias” a su oído. Raúl cerró los ojos de su hermano, tomó sus dos chapas de identificación de la cadena que colgaba de su cuello. Una se la quedó él, la otra la depositó dentro de la boca de Fernando. Era el único ritual que un soldado hacía por un caído en el campo de batalla. No habían flores ni elogios de despedida, sólo un trozo de metal en honor a los muertos.

Se levantó con su rifle en mano y caminó entre un mar de cadáveres. A lo lejos se escuchaban gritos que ordenaban una retirada inmediata. Su orden por el radio llegó al poco tiempo. Corrió hacia el punto de encuentro, corrió del tormento de la muerte de Fernando.


No supo cómo llegó al camión ni en qué momento se quedó leyendo la carta de su hermano en la soledad de las barracas militares. En su mente aún se repetía la última frase que Fernando había escrito.

Sólo los muertos han visto el final de la guerra.​

Ya era tiempo de darle fin a la guerra. Raúl soltó el gatillo del arma que apuntaba a su cabeza.