Charla Comparte tus poesias favoritas

Poesias hay infinidad y se me ocurrió que tal ves podríamos compartir con los demas las que mas nos gustan. Y tal vez de paso conocer autores y sus obras.​

Madrigal De La Muerte​

Francisco A. de Icaza​

Tu no fuiste una flor, porque tu cuerpo era​

todas las flores juntas en una primavera.​

Rojo y fresco clavel fueron tus labios rojos,​

azules nomeolvides aquellos claros ojos,​

y con venas y tez de lirio y de azucena​

aquella frente pura, aquella frente buena​

y, cómo respondía a todo ruborosa,​

tomaron sus mejillas el color de rosa.​

Hoy, que bajo el ciprés cercano de laureles​

rosas y nomeolvides, y lirios y claveles​

brotando de la tierra confunden tus colores,​

parece que tu cuerpo nos lo devuelve en flores.​

 

Queda prohibido
http://centroycontorno.blogia.com/2007/040314-queda-prohibido.php
-Alfredo cuervo-
esep, es el mas bonito que he leído

 

Muchachos, coloquen por lo menos el nombre del autor y de dónde lo han extraído, por favor.

 

yo sólo puse el link del autor Xd hay esta todo el nombre y quien lo escribió aa bueno tmb lo pondré aqui

 

En el titulo del video dice Pablo Neruda - Me gusta cuando callas.

 

Claro, pero el primer poema no tiene autor. A ése me refiero en específico, y a los futuros.

 

Mmmm este es Caballo de los sueños de Pablo Neruda:
Innecesario, viéndome en los espejos

​

con un gusto a semanas, a biógrafos, a papeles,​

​

arranco de mi corazón al capitán del infierno,​

​

establezco cláusulas indefinidamente tristes.​

​

​

Vago de un punto a otro, absorbo ilusiones,​

​

converso con los sastres en sus nidos:​

​

ellos, a menudo, con voz fatal y fría​

​

cantan y hacen huir los maleficios.​

​

​

Hay un país extenso en el cielo​

​

con las supersticiosas alfombras del arco iris​

​

y con vegetaciones vesperales:​

​

hacia allí me dirijo, no sin cierta fatiga,​

​

pisando una tierra removida de sepulcros un tanto frescos,​

​

yo sueño entre esas plantas de legumbre confusa.​

​

​

Paso entre documentos disfrutados, entre orígenes,​

​

vestido como un ser original y abatido:​

​

amo la miel gastada del respeto,​

​

el dulce catecismo entre cuyas hojas​

​

duermen violetas envejecidas, desvanecidas,​

​

y las escobas, conmovedoras de auxilios,​

​

en su apariencia hay, sin duda, pesadumbre y certeza.​

​

Yo destruyo la rosa que silba y la ansiedad raptora:​

​

yo rompo extremos queridos: y aún más,​

​

aguardo el tiempo uniforme, sin medidas:​

​

un sabor que tengo en el alma me deprime.​

​

​

Qué día ha sobrevenido! Qué espesa luz de leche,​

​

compacta, digital, me favorece!​

​

He oído relinchar su rojo caballo​

​

desnudo, sin herraduras y radiante.​

​

Atravieso con él sobre las iglesias,​

​

galopo los cuarteles desiertos de soldados​

​

y un ejército impuro me persigue.​

​

Sus ojos de eucaliptos roban sombra,​

​

su cuerpo de campana galopa y golpea.​

​

​

Yo necesito un relámpago de fulgor persistente,​

​

un deudo festival que asuma mis herencias.​

 

Soliloquio de Segismundo, extraído de la obra teatral “La vida es sueño” de Calderón de la Barca.

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe,
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!
¿Que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?

Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

 

Creo que Altazor es muy bueno. Dejo el canto segundo (un link porque siento que es un poco largo para hacer copy/paste:

Altazor, Canto II

Y un pedacito para que se animen:



Haces dudar al tiempo
Y al cielo con instintos de infinito 45
Lejos de ti todo es mortal
Lanzas la agonía por la tierra humillada de
( noches
Sólo lo que piensa en ti tiene sabor a eternidad

 

En una ocasión me tocó leer a un poeta chileno creador de su propio estilo llamado Nicanor Parra

http://www.los-poetas.com/k/parra1.htm#Los Profesores​

Les aseguro que no se arrepentiran.

 

Lo siento por andar recordando como iba el poema, se me olvidó poner el autor. Pero ya lo corregí jeje. Aquí dejo otro que me gusta.

EL BESO DEL VAMPIRO​

AUTOR: ANONIMO :(​

Me dejo llevar mecido en la ternura de sus ruegos, y así camino descalzo sobre el linóleo frío al tacto de mis pies desnudos.​

Está esperando en la ventana a que le abra; y sin tardanza lo hago.​

Esperanzado, anhelando que me estreche entre sus brazos y que cumplan las promesas que su boca hizo: entregarme el manto de la noche, regalarme la mirada de la luna. Hacerme como él, un ser eterno.​

Y me envuelve con su cuerpo.​

Y me acoge en su regazo.​

Y así, enterrando sus labios en el hueco de mi cuello, me hace suyo.​

Y se lleva la esencia de mi cuerpo.​

Y me roba la vida de las venas convirtiendo mi carne en cascarón vacío.​

Entonces hiere su blancura inmaculada y su sangre, oscura y brillante,​

brota por la boca de la herida hacia mí, que espero ansiosa la oportunidad que se me brinda.​

Y le hago mío.​

Y me llevo la esencia de su cuerpo.​

Y le robo la vida de las venas. Una vida que no puedo robar, porque soy yo quien le pertenece.​

Por siempre. Ya que eternamente seré El Vampiro​

 

William Butler Yeats, "Aedh desea las ropas del cielo":

Si yo tuviera, del paraíso, las bordadas ropas​

entretramadas de dorada y plateada luz,​

las azules y tenues y oscuras ropas,​

de la noche y de la luz, y de la media luz;​

extendería las ropas bajo tus pies.​

Pero yo, siendo pobre, únicamente tengo mis sueños.​

He tendido mis sueños a tus pies,​

pisa con suavidad, pues estás pisando mis sueños.​

 

Mi poeta favorito es Miguel Hernández, me enamoró su poesía nada más empezar a estudiarle en lengua castellana. Difícil pues escoger uno, me quedaré con éste, pues lo adoro por lo mucho que nos describe en unas líneas a todos los españoles, y cómo lo mezcla con el sudor del trabajo duro:

Vientos del Pueblo me Llevan​

​

Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.​

​

Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.​

​

No soy un de pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta. ​

Nunca medraron los bueyes ​

en los páramos de España.​

​

¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?​

​

Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.​

​

Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.​

​

Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra;
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.​

​

Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.​

​

Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.​

¡Magnífico!

 

Aquí uno de mis poemas preferidos, "Canción del pirata" de Espronceda:

​

Con diez cañones por banda,​

viento en popa, a toda vela,​

no corta el mar, sino vuela​

un velero bergantín.​

Bajel pirata que llaman,​

por su bravura, el Temido,​

en todo mar conocido​

del uno al otro confín.​

​

La luna en el mar rïela,​

en la lona gime el viento,​

y alza en blando movimiento​

olas de plata y azul;​

y ve el capitán pirata,​

cantando alegre en la popa,​

Asia a un lado, al otro Europa,​

y allá a su frente Stambul:​

​

«Navega, velero mío,​

sin temor,​

que ni enemigo navío​

ni tormenta, ni bonanza​

tu rumbo a torcer alcanza,​

ni a sujetar tu valor.​

​

Veinte presas​

hemos hecho​

a despecho​

del inglés,​

y han rendido​

sus pendones​

cien naciones​

a mis pies.​

​

Que es mi barco mi tesoro,​

que es mi dios la libertad,​

mi ley, la fuerza y el viento,​

mi única patria, la mar.​

​

Allá muevan feroz guerra​

ciegos reyes​

por un palmo más de tierra;​

que yo tengo aquí por mío​

cuanto abarca el mar bravío,​

a quien nadie impuso leyes.​

​

Y no hay playa,​

sea cualquiera,​

ni bandera​

de esplendor,​

que no sienta​

mi derecho​

y dé pecho​

a mi valor.​

​

Que es mi barco mi tesoro,​

que es mi dios la libertad,​

mi ley, la fuerza y el viento,​

mi única patria, la mar.​

​

A la voz de «¡barco viene!»​

es de ver​

cómo vira y se previene​

a todo trapo a escapar;​

que yo soy el rey del mar,​

y mi furia es de temer.​

​

En las presas​

yo divido​

lo cogido​

por igual;​

sólo quiero​

por riqueza​

la belleza​

sin rival.​

​

Que es mi barco mi tesoro,​

que es mi dios la libertad,​

mi ley, la fuerza y el viento,​

mi única patria, la mar.​

​

¡Sentenciado estoy a muerte!​

Yo me río;​

no me abandone la suerte,​

y al mismo que me condena,​

colgaré de alguna entena,​

quizá en su propio navío.​

​

Y si caigo,​

¿qué es la vida?​

Por perdida​

ya la di,​

cuando el yugo​

del esclavo,​

como un bravo,​

sacudí.​

​

Que es mi barco mi tesoro,​

que es mi dios la libertad,​

mi ley, la fuerza y el viento,​

mi única patria, la mar.​

​

Son mi música mejor​

aquilones,​

el estrépito y temblor​

de los cables sacudidos,​

del negro mar los bramidos​

y el rugir de mis cañones.​

​

Y del trueno​

al son violento,​

y del viento​

al rebramar,​

yo me duermo​

sosegado,​

arrullado​

por el mar.​

​

Que es mi barco mi tesoro,​

que es mi dios la libertad,​

mi ley, la fuerza y el viento,​

mi única patria, la mar.»​

​

​

 

Uy ya se me había olvidado que tenía este tema. Pues aquí dejo un poema de Guillermo, duque de Aquitania y conde de Poitiers (1071-1126). No sé como se llama este poema pero a mí me encanta. Les dejo el link para que vean otros.​

​

http://www.justa.com.mx/?p=1853​

​

​

Con la dulzura del tiempo nuevo​

echan hoja los bosques, y los pájaros​

cantan, cada uno en su latín,​

según el ritmo del nuevo canto;​

bien está entonces dirigirse​

a aquello que más se desea.​

Del lugar que más bello me parece​

no veo mensajero ni carta sellada;​

mi corazón no duerme ni ríe,​

y no me atrevo a seguir adelante​

hasta no estar seguro del resultado,​

si será tal y como yo lo quiero.​

A nuestro amor le ocurre igual​

que a la rama del blanco espino,​

que aterida está sobre el árbol,​

de noche, bajo la lluvia helada,​

hasta que al otro día el sol se extiende​

por el verde follaje y los ramos.​

Me acuerdo todavía de una mañana​

en que pusimos fin a la guerra​

y ella me dio este don tan grande:​

su amor fiel y su anillo.​

¡Ojalá Dios me deje vivir​

hasta poner mis manos bajo su manto!​

No me preocupo de extraños discursos​

que buscan apartarme de mi Buen Vecino​

pues sé lo que les pasa a las palabras​

por un breve proverbio que dice:​

otros se vanaglorian de amor, pero nosotros​

tenemos de él el pan y el cuchillo.​

 

Gabriela Mistral​

Piececitos​

Piececitos de niño,
azulosos de frío,
¡cómo os ven y no os cubren,
Dios mío!

¡Piececitos heridos
por los guijarros todos,
ultrajados de nieves
y lodos!

El hombre ciego ignora
que por donde pasáis,
una flor de luz viva
dejáis;

que allí donde ponéis
la plantita sangrante,
el nardo nace más
fragante.

Sed, puesto que marcháis
por los caminos rectos,
heroicos como sois
perfectos.

Piececitos de niño,
dos joyitas sufrientes,
¡cómo pasan sin veros
las gentes!​

 

Rescatando otro buen tema olvidado, presentaré uno de mis poemas favoritos, de un autor vanguardista de mi paisito:

Cuartos

Zonzos
de calor y noche,
pasan cuartos

Cuartos...
Cuartos...​

Cuartos de la gente pobre
con sus chiquillos descalzos.
Cuartos donde no entra el sol,
que el sol es aristocrático.

Mujeres semidesnudas
están lavando en el patio,
y pregonando los fogones
un silencio

cuadrilátero.​

Cuartos donde necia da
la tos, funeral silbato.
Cuartos con sus caras mustias,
con su exposición de harapos.

La enferma se asoma y llama...,
la enferma se asoma y llama
al viento, que no hace caso.
Aprieta el zaguán oscuro.
Abofetea el tinaco.

y
zonzos,

de calor y noche,​

pasan cuartos.

Cuartos...
Cuartos...​

Cuartos de la gente pobre
con sus chiquillos descalzos.
Cuartos donde no entra el sol,
que el sol es aristocrático.​

—Demetrio Herrera Sevillano

Es una crítica social del hacinamiento insalubre en la Ciudad de Panamá de los años 20.