Este escrito es mío en su totalidad, por ahora FFL es el único lugar donde lo he publicado bajo el nick AltOcelot; si lo encontraras en otra página te pido que me informes. Comida literaria Rompía el amarillento papel de los que alguna vez fueron nuevos libros, los separaba de la pasta con paciencia, como si estuviera haciendo una cirugía. Las pequeñas partes que resultaban iban directo a su boca en donde se iban disolviendo con la poca saliva que tenía después de dos días sin haber bebido ni el agua de las alcanatrillas. Terminó con el primer libro que había tenido menos de una cuarta parte de las hojas que su autor había concebido y siguio con uno un poco más grueso, pero de hojas más delgadas. Comía con indiferencia limpiandose las manos con la hoja que tocaría su lengua. Cuando logró desaparecer el dolor de su estómago paró de arrancar hojas y devolvió lo que quedaba en la desgastada caja de cartón de la que había salido, cerró la caja con sumo cuidado y la arrumbó a la esquina más seca de su hogar junto a la agujerada cobija que utilizaba para engañarse cuando el frío hacia que no pudiera seguir con su rutina. Observó un momento su trabajo, pasó sus manos por la cinta adhesiva que evitaba se deshiciera su caja, se sentó al lado finjiendo recargar su espalda. Pronto el viento fue arrastrando consigo agua, no sucedía comunmente y menos en esa época del año, por lo que lo tomó desprevenido. Sin malgastar su energía se movió a traer los pedazos de plástico de las destrozadas lonas publicitarias de las que ya ni su color se notaba. No era suficiente para cubrirlo y a sus posesiones así que metió la cobija en la caja y la cubrio. Volvió a sentarse a lado de la caja del lado que recibia más agua, actuaba sin que le afectara el agua a excepción de que parpadeaba más para evitar que la lluvia tocara sus ojos. Estuvo mirando hacia si mismo tanto tiempo que el cielo perdio la luz del sol sin que se diera cuenta, la lluvia proseguía con aspecto de querer seguir dejando caer las gotas hasta que no tuviera más. Estaba cansado de estar en esa incomoda posición, pero no quería pararse porque su movimiento le recordaría la pesima situacón en la que se encontraba su ropa. Esperó tantos segundos que le fue imposible contarlos (aunque lo intentó), en algún momento el viento volvió a pasear solitario por los rincones de su casa como si nunca hubiera cambiado. El calor sofocante todavía no llegaba. Seguía mojado, escurriendo sudor y agua, sus ojos abiertos disfrutando de un parpadeo más lento por la falta de agua. Al secarse su ropa fue moviendo sus entumecidos músculos, consiguió levantarse antes de que el calor volviera a empapar sus ropas, quitó la capa de plástico y la arrojó con fuerza y desesperación, abrió la caja con brusquedad olvidando el cuidado que había tenido con ella anteriormente, sacó la cobija y la dejó arrugada en el suelo, su mente estaba concentrada en el libro que había dejado inconcluso la noche anterior, con rapidez arrancó las hojas del libro y lo dividio para que entraran en su boca rebosante de saliva por el agua que accidentalmente había tragado el día anterior. Pronto la sensación de desesperación fue desapareciendo y el cansancio de su cuerpo lo obligó a sentarse en la la cobija sin oportunidad de acomodarla. Con la energía que le restaba terminó de devorar el libro. En cuanto la última hoja resbalaba por su garganta sus ojos se iban cerrando y en su mente sólo persistía el deseo de que no lloviera esa tarde.
