I Veo mis ojos rojos y no me miro en el espejo, y aún sin ver mi reflejo, nadie quede perplejo al verlos rojos, viejos. Ya que ni ya son rastrojos, porque así son los ojos de los que nacimos viejos.
II ¿Acaso no nace cansado de vivir el escritor? ¿Acaso no extasiado escribe con vigor, versos largos, osados sobre un falso amor? ¿Y acaso no vive aterrado de su propio temor? ¿Pues sí confía en su destino, como si ante un error, por arte del divino, saldrá vencedor? ¿No finge, y fingiendo sufrir os hace sufrir a vos? Finge alegría y dolor, finge asombro, estupor, finge con inquina y fervor. Pues fingir que vivir es mejor. ¿Porqué mientes, traidor, diciendo tú has amado más mujeres que yo? ¿Porqué afirmas por vivido un más trágico sino que cualquier otro autor? Tú eres un necio, un mentiroso, un puerco, un deshecho, un horror. No, lo tuyo es peor. Peor que todo eso, tú eres escritor.
III La calle vacía observa la pena del que desvaría, en nocturna condena. Se finge cuerdo durante el día, mas no vale la pena. En sensible recuerdo una sombra le guía. Y es patética la escena: pues mejor preferiría otra copa llena y lomo de cerdo, que buscar la luz agrïa que el alma envenena, por ir haciendo el lerdo. Con una farola se estampa, el gañán, y de reñir con afán maldice su estampa a solas. Así lleva casi seis horas, y aunque ahora se endereza, ya minada su entereza su cólera no aminora, está al menos a quince piezas de perder la dentadura, y aún finge destreza, aun en su locura, alzando las manos y en actitud "defensora" grita al cielo:"marranos" y demás lindezas. Pegados a las ventanas, lo vemos irse a fuerza de las fuerzas ciudadanas . El espectáculo de torpeza de ese viejo ebrio ha concluido. Ya cierran las persianas, ya, después de haber reído. Pobre viejo loco, no te valoran, ni te quieren tampoco.
IV Mis ojos viejos lloran. No soportan el paso del tiempo. El tiempo pasa y cada paso pesa. Posa sus pesas como pasos y mis posos rojos rompen en sollozos. Del tiempo el paso no soportan llorando mis viejos ojos rojos.
Me han gustado los poemas. Me hace pensar en la vejez y cómo de alguna forma el tiempo que tenemos que pasar para llegar a ella nos puede llegar a destruir y corromper de forma tanto física como mental. Había momentos en que no entendía algo por la forma en la que están ordenados los versos, pero creo que eso va más a mi compresión lectora que a que el poema sea demasiado rebuscado. Solo voy a comentar una cosa más: Ahí debe de haber un error, porque se escribe agria, no agrïa.
En realidad es que no tengo claro si "agria" se trata de un hiato ya que no se acentúa, pero, por las dudas lo marqué con una diéresis para que quedase clara la acentuación correcta de la frase(es decir formando una separación entre la "i" y la "a". De todos modos valoro mucho tu observación, y me alegra que te haya gustado.
No... Estoy exactamente segura de qué siento, a decir verdad. No podría decir de forma clara "me evoca tal cosa"... A menudo me pasa cuando leo poesía, que no estoy segura y desconfío de cualquier interpretación que pueda darle y prefiero renunciar a "buscarle sentido", pero, no lo sé. Me gustó muchísimo lo que acabo de leer. Creo que los versos del primer poema tienen muchísimo peso, sobretodo la parte que dice "porque así son los ojos/ de los que nacimos viejos". Creo que es una imagen muy fuerte de lo que significaría una cosa así, vivir la vida entera cansado y viejo... Me gusta también mucho la sonoridad y aunque repetidasas rimas siento que cuadra todo muy bien. Y el segundo poema sobre los escritores... Uffff. Djjsnsnabdjsjaja no sé ni cómo explicar how accurate It is Es extraño, porque al final de cuentas, de una forma u otra, todo lo que escribimos, no es más que mentiras. Un gusto leerte.