Lucha.

Un dolor pesado y pegajoso instalado en mi pecho.
Viscoso e intrépido se cuela entre los sin fines de mi alma llenandome de aquello que no soy y llevándose eso que soy, o era.
Los días funestos y oscuros acaban con la primavera de mi vida. Dejandome en un frio y estéril invierno.
Avanzada desesperanza intrépida, que me eclipsa y condena a una soledad oscura.
Ya no hay lugar para ser quien era, ya he perdido la batalla.